Ada Celico

22 febbraio 2009

Mostra Convegno - L'ARTE DELLA CURA

Mostra & convegno
L’ARTE DELLA CURA
tra sfera pubblica e sfera privata.
Corsi di vita e differenze di genere nella cura delle persone non
autosufficienti

Spazio dell’Unione femminile, Corso di Porta Nuova 32, Milano
Convegno: 14 febbraio 2009, ore 9.30 - 17.30
Mostra: 14-20 febbraio 2009, ore 11.00-19.00
Finissage: 20 febbraio 2009, ore 18.00-20.00

L'ARTE DELLA CURA è un evento che affronta in modo nuovo il tema della cura delle persone anziane e degli adulti non autosufficienti.

Patrocinato da Asl, Assessorato salute Comune di Milano, Consiglio Regionale della Lombardia

L'arte della cura si articola in una mostra d'arte e un convegno e si rivolge ai protagonisti e alle protagoniste della cura: operatori e operatrici, familiari, pazienti, amministratori.

Un approccio multidisciplinare per un punto di vista inedito, ma scientificamente fondato. Alle persone coinvolte nella cura di un familiare che invecchia o che perde la propria autosufficienza si intende offrire da un lato, una mappa per orientarsi nei servizi socio-sanitari, il punto di vista di medici e associazioni di pazienti nella cura delle principali patologie. D'altro lato si cerca di illuminare quel territorio che viene spesso lasciato in ombra quando si parla di cura, cioè quello relazionale, simbolico, psichico: il lato "privato" del sociale. La cura è infatti di importanza centrale per molte famiglie e in particolare per le donne, che spesso ne sostengono il peso maggiore.

Organizzano l'associazione Blimunde-sguardi di donne su salute e medicina, con l'Unione Femminile Nazionale.

L'arte della cura è un evento realizzato con il contributo del Consiglio Regionale della Lombardia.
Contatti: Eleonora Cirant, tel. 3492542205. Per informazioni: tel. 02/6572269 (Unione Femminile Nazionale) artedellacura@blimunde.it http://www.blimunde.it/

L'ARTE DELLA CURA è informazione, approfondimento, esperienza artistica

Convegno: 14 febbraio 2009, ore 9.30 - 17.30
Mattino MAPPARE LE CURE - PENSARE LA CURA
I servizi, il punto di vista di medici e pazienti nelle malattie oncologiche, neurodegenerative, immunologiche, cardiovascolari

Pomeriggio LE PAROLE PER DIRLO
La cura e la vita: pratiche, racconti riflessioni per sondare esperienze che troppo spesso non hanno le parole per dirsi
Mostra: 14-20 febbraio 2009, ore 11.00-19.00

CURA ED ESPERIENZA ARTISTICA
Essere curate e prendersi cura nell'interpretazione delle artiste che hanno realizzato le installazioni della mostra
14 febbraio, ore 14.30-15.30: presentazione e visita guidata con le artiste e la curatrice Valeria Vaccari
20 febbraio, ore 18.00-20.00: finissage. Incontro con le artiste e la curatrice. Al pianoforte Alice Meregaglia. Saranno presenti la scrittrice Ada Celico e l'attrice Francesca Contini.

PROGRAMMA CONVEGNO

9,00 - 9,30 Registrazione

9,30 - Saluti delle Istituzioni

Enzo Lucchini, Vice-Presidente Consiglio regionale della Lombardia
Marco Cipriano, Vice-Presidente Consiglio regionale della Lombardia
Battista Bonfanti, Consigliere segretario UDP Consiglio Regionale della Lombardia

Giampaolo Landi di Chiavenna, Assessore Salute Comune di Milano

Maria Cristina Cantù, Direttore generale Asl di Milano

Ore 10 - Mappare le cure - pensare la cura
Coordina: Fiorella Maria Bernadette Capuzzo, Esperta politiche di genere

Arte della cura e welfare: confronti europei

Lia Lombardi, Sociologa della salute e della medicina, Università degli Studi di Milano

Il percorso di assistenza domiciliare: dove, come, quando
Carla Silvia Gimignani, Infermiera, Servizio ASL MI Distretto 3

11,00 - Coffee Break

La malattia di Parkinson all'esordio: interazioni tra neurologo, paziente e diagnostica strumentale

Paolo Gerundini, Direttore Dipartimento UO Medicina nucleare IRCCS Ospedale Maggiore Policlinico Mangiagalli e Regina Elena

Le demenze: etica della cura di chi non può guarire

Maddalena Gasparini, Neurologa, Coordinatrice del Gruppo di studio di bioetica e cure palliative della Società italiana di neurologia

Un nuovo ruolo dell'associazionismo: dalla cura al prendersi cura
Giovanna Menicatti, APM Parkinson Lombardia

Ci sono differenze di genere nelle malattie cardiovascolari?
Alberto Lombardi, Fondazione italiana per il cuore

L'anziano affetto da tumore
Paolo Foa, Direttore Dipartimento di Oncologia AO S. Paolo

Tumori al seno ed immaginario collettivo (stato dell'arte, linguaggi e simboli)
Gemma Martino, Direttrice scientifica Metis Centro studi in oncologia formazione e terapia Milano

Trasformazioni del corpo: percorsi culturali e di solidarietà
Stefania Bragato, Associazione Metabolè

Artrite reumatoide: nuovi orientamenti terapeutici
Massimo Limonta, UO Reumatologia, Ospedali Riuniti di Bergamo

Stomie e stomizzati: creatività applicata all'assistenza
Mirella Riatti, Associazione MIRA onlus

L'anziano malato, i diritti e la sana Costituzione
Elisabeth Cosandey, Associazione Senza limiti

13.30 - 14.30 Buffet
15.30-17.30 - Le parole per dirlo
Coordina: Alida Novelli, Unione Femminile Nazionale

I grandi anziani: la cura e le differenze di genere
Mara Tognetti Bordogna, Università Milano Bicocca

Ma c'è la vita. Una riflessione sulla malattia e sulla cura
Maria Castiglioni, Associazione Metis - Medicina e memoria

Badanti, risorsa per il datore di lavoro ma anche per il welfare italiano
Svetlana Buryanova, Associazione badanti Nadiya

Una testimonianza sul rapporto madre-figlia nell'esperienza della cura
Lea Melandri, Scrittrice

La culla della cura
Donatella Airoldi, Psicologa clinica

Tavola rotonda con le associazioni
Raccolta degli spunti e proposte per il futuro

Mostra
Cura: un'esperienza artistica contemporanea

Sabato 14 febbraio, ore 14,30-15,30
Visita guidata con Valeria Vaccari, curatrice della mostra, e con le artiste Zina Borgini, Maria Amalia Cangiano, Marilù Cattaneo, Mavi Ferrando, Anna Finetti, Nadia Magnabosco, Sandra Mazzon, Marilde Magni, Elisabetta Pagani, Antonella Prota Giurleo, Lucrezia Ruggieri, Celina Spelta.

Venerdì 20 febbraio, ore 18,00-20,00

Finissage: incontro finale con le artiste e con la curatrice. Al pianoforte Alice Meregaglia. Saranno presenti la scrittrice Ada Celico e l'attrice Francesca Contini

EVENTO PROMOSSO DA:
Associazione Blimunde - Sguardi di donne su salute e medicina
Unione Femminile Nazionale

PATROCINIO E CONTRIBUTO:
Consiglio Regionale della Lombardia

PATROCINI:
Comune di Milano
Assessorato alla salute
ASL Milano
Comitato scientifico: Fiorella Bernadette Capuzzo, Eleonora Cirant, Lia Lombardi, Alida Novelli
Segreteria organizzativa: Eleonora Cirant
Per informazioni
Tel. 02/6572269 (Unione Femminile Nazionale)
artedellacura@blimunde.it
www.blimunde.it

23 ottobre 2008

Donne in Rinascita di Jack Folla (alias Diego Cugia)

Più dei tramonti, più del volo di un uccello la cosa meravigliosa in assoluto è una donna in rinascita. Quando si rimette in piedi dopo la catastrofe, dopo la caduta. Che uno dice - è finita -. No, finita mai, per una donna. Una donna si rialza sempre, anche quando non ci crede anche se non vuole. Non parlo solo dei dolori immensi, di quelle ferite da mina anti-uomo che ti fà la morte o la malattia. Parlo di te, che questo periodo non finisce più, che ti stai giocando l'esistenza in un lavoro difficile, che ogni mattina è un esame peggio che a scuola. Te, implacabile arbitro di te stessa. Così ogni giorno, e questo noviziato non finisce mai. E sei tu che lo fai durare. Oppure parlo di te che hai paura anche solo di dormirci con un uomo, che sei terrorizzata che una storia ti tolga l'aria, che non flirti con nessuno perché hai il terrore che qualcuno si infiltri nella tua vita, peggio, se ci rimani in mezzo tu, poi soffri come un cane. Sei stanca, c'è sempre qualcuno con cui ti devi giustificare, che ti vuole cambiare o che devi cambiare tu per tenertelo stretto. E così stai coltivando la solitudine dentro casa. Eppure te la racconti, te lo dici anche quando parli con le altre: -Io sto bene così, sto bene così, sto meglio così-. E il cielo si abbassa di un altro palmo. Oppure con quel ragazzo ci sei andata a vivere ci hai abitato natali e pasque. In quell'uomo ci hai buttato dentro l'anima, ed è passato tanto tempo e ce ne hai buttata talmente tanta di anima che un giorno cominci a cercarti dentro uno specchio perchè non sai più chi sei diventata. Comunque sia andata, ora sei qui. E so che c'è stato un momento che hai guardato giù e avevi i piedi nel cemento. Dovunque fossi ci stavi stretta, nella tua storia, nel tuo lavoro, nella tua solitudine. Ed è stata crisi, ed hai pianto. Dio quanto piangete, avete una sorgente d'acqua nello stomaco. Hai pianto mentre camminavi in una strada affollata, alla fermata della metrò, sul motorino. Così improvvisamente, non potevi trattenerlo. E poi hai scavato, hai parlato. Quanto parlate ragazze, lacrime e parole per capire, per tirare fuori una radice lunga sei metri che dia un senso al tuo dolore. E allora vai giù con la ruspa dentro la tua storia, a due e a quattro mani, e saltano fuori migliaia di tasselli, un bandolo inestricabile. Ecco, è qui che inizia tutto, non lo sapevi? E' da quel grande fegato che ti ci vuole per guardarti così scomposta in mille coriandoli che ricomincerai. Perchè una donna ricomincia comunque, ha dentro un istinto che la trascinerà sempre avanti. Ti servirà una strategia, dovrai inventarti una nuova forma per la tua nuova te, perchè ti è toccato di conoscerti di nuovo, di presentarti a te stessa. Non puoi più essere quella di prima, prima della ruspa. Non ti entusiasma? Ti avvincerà lentamente. Innamorarsi di nuovo di se stessi o farlo per la prima volta è come un diesel: parte piano, bisogna insistere, ma quando và... E' un'avventura ricostruire se stessi, ma più grande. Non importa da dove cominci, se dalla casa dalle tende o dal taglio di capelli. Vi ho sempre adorato donne in rinascita per questo meraviglioso modo di gridare al mondo: - Sono nuova - con una gonna a fiori o con un fresco ricciolo biondo. Perchè tutti devono vedere e capire. -Attenti, il cantiere è aperto. Stiamo lavorando per voi ma soprattutto per noi stesse-. Più delle albe, più del sole, una donna in rinascita è la più grande meraviglia per chi la incontra e per se stessa. E' la primavera a novembre, quando meno te l'aspetti.

Jack Folla

11 settembre 2008

La mia città

7 agosto 2008

L’ AMORE NON ESISTE. È UN’INVENZIONE DEI TROVATORI

“L’amore non esiste. È un’invenzione dei trovatori”, leggo su “Donna” di Repubblica. Cinque giorni dopo che un’orca marina si è sbranato il mio di amore.
Crudele, l’orca, lo ha addentato. Lui si dibatteva, la testa tra le fauci, le gambe ancora fuori. Poi l’orca cattiva l’ha risucchiato, tutto nella bocca grande. Ho sentito le ossa che si spezzavano e quel rumore ha spezzato anche il mio cuore.
Inerme, sulla spiaggia ho pianto.
Leggo ancora nell’articolo: “Ne parliamo come se fosse un oggetto tangibile. Invece esiste solo per chi lo sente e assume mille forme diverse a seconda di chi lo prova”.
Forse è vero, forse il mio amore non aveva occhi per vedere, anche se io gli vedevo gli occhi belli, occhi del colore dei fondali marini.
Forse il mio amore non aveva mani. Anche se le sue mani mi toccavano. E io sentivo il corpo prendere forma, carne e alito e vita. E imparavo dalle parole mute, il silenzio degli anni in cui non aveva parlato.
Forse il mio amore non aveva bocca. Pure la sua bocca s’industriava di baci infiniti.
Finché sentivo le ossa scricchiolare, le sue ossa nella bocca dell’orca, avevo ancora la speranza, una parola sul display scampata allo sfacelo: buon giorno, amore, mia sposa!
Leggo ancora sul foglio, dove l’amore non esiste: “Solo se si vive senza nessuna spiegazione, come sentimento puro, l’amore resiste.”
Io così vivevo il miracolo di quel sentimento che non m’aspettavo, grata alla vita e senza chiedere spiegazioni.
Ma ho visto l’acqua del mare farsi rossa. Escrementi umani risalire a galla. Una schiuma maleodorante, vomito dello stomaco, guadagnare la superficie.
Nelle notti in cui non posso dormire, quando una mano gigantesca mi strizza lo sterno, mi comprime il cuore, mi stringe la gola e la mancanza del mio amore diventa una cosa a sé, una montagna senza confini, dove imperano animali strani, mi chiedo perché il mio amore si è tuffato nel mare, ha guadagnato, coscientemente, la bocca dell’orca.
Leggo ancora: “Se qualcuno si sente legato a un altro in maniera dolorosamente irresistibile, deve compiere un gesto magico che recida le sue catene, che gli permetta di mollare gli ormeggi”.

Ora so perché, il mio amore, che pure mi chiamava dea, ha preferito i denti dell’orca. Lui ben sapeva che l’amore non esiste, che è un’invenzione dei trovatori.
Pubblicato sul mensile "Iniziativa" - luglio/agosto 2008

Mi dici che sono bella

Mi dici che sono bella. Ok, sono bella! aggiungi che sono intelligente, va bene, lo sono. Mi trovi femminile, interessante, inagguantabile, impossibile. Mi trovi impossibile anche se sono possibile. Va bene, sono impossibile. Aggiungi che sono colta, coraggiosa, appetitosa, insaziabile quando mi baci, vorace quando mi ami, instancabile quando saliamo la montagna, dove Eros è il sole e Afrodite la terra. Va bene, sono così. Sono tutto questo. E poi, continua, cosa sono? Materna. Sì, materna. Accogliente. Va bene, accogliente. Generosa, ok, sicuro, generosa. Ubertosa. Ubertosa, te lo concedo. Pallosa? Pallosa no, mi trovi frizzante.
Va bene, è fatta. Sono una donna da amare.
Una donna da amare. Ehi, gente!, sono una donna da amare.
Sei tu che lo dici, una donna da amare.
E allora, figlio di puttana, perché non mi ami???

Ada Celico
Da, Lettera al mio uomo, (Romanzo)

Recensioni

Un grande dolore costituisce la genesi di questo romanzo; un dolore così forte per cui occorre trovare un modo per renderlo dicibile, a cui si grida con rudezza di dar tregua, a cui si chiede per favore di non attanagliare, di non sommergere, di non far annegare.
La malattia, la morte naturale o il suicidio della madre sono temi che già alcune scrittrici e scrittori, hanno trattato, sentendo l’urgenza di condividere un dolore privato, di far diventare pubblica una riflessione su un aspetto dell’esistenza che negli ultimi cinquant’anni è stato sempre più rimosso. Penso a Une morte très douce (Una morte dolcissima) di Simone de Beauvoir, uscito per Gallimard nel 1964 e pubblicato in italiano da Einaudi, a Wunschloses Ungluck (Infelicità senza desideri) di Peter Handke del 1972, in italiano da Garzanti, e a Une Femme di Annie Ernaux sempre per Gallimard nell’87. Ma penso anche al primo film-documentario di Alina Marazzi Un’ora sola ti vorrei (2002) e alle molte poete, ad esempio Gabriella Lazzerini, Gabriela Fantato, Mariolina De Angelis, Bianca Tarozzi, che di questo tema hanno scritto. Mi soffermerò sulle autobiografie- biografie per confrontare ed evidenziare modalità e problemi.
De Beauvoir racconta con precisione dall’inizio della malattia alla morte della madre, consapevole dell’unicità di questo rapporto. Scrive infatti: “Per me, mia madre era esistita sempre e non avevo mai pensato che l’avrei veduta scomparire un giorno, un giorno assai prossimo. La sua fine si situava, come la sua nascita, in un tempo mitico”. Proprio per fare i conti con il “cadavere sospeso” della madre segue il suo andamento clinico e al contempo ne traccia un ritratto, descrivendo anche il .suo rapporto con le figlie, Simone e sua sorella.
Ernaux, che della malattia della madre riuscirà a scrivere solo dieci anni dopo, nel 97 in Je ne suis pas sortie de ma nuit, qui si concentra sul dopo morte, con i suoi riti oggi sempre più asettici e prova ad uscire dallo stato di sofferenza attraverso la scrittura, cercando una verità su sua madre “che non può essere raggiunta che con delle parole. (Vale a dire che né le foto, né i miei ricordi, né le testimonianze della famiglia possono darmi questa verità)”. Un progetto il suo di natura letteraria ma che resta “in un certo modo, al di sopra della letteratura”. Costruisce così una biografia della madre usando le date, quasi un ancoraggio, in questo viaggio nel passato.
Hanke, sconvolto nel venire a conoscenza dai giornali del suicidio della madre, parte da se stesso e dalle sue faccende e, mentre scrive, se ne libera gradualmente. E’ consapevole del problema del distanziamento e dice: “Posso distanziarmi solo da me stesso, mia madre non può diventare e non diventerà per me quello che io divento per me stesso, una figura artistica alata e vibrante, sempre più serena. Lei non si lascia incapsulare, resta inafferrabile, le frasi precipitano in qualcosa di buio e giacciono confuse sulla carta." Sente infatti, come dicevamo all’inizio, l’indicibilità di quest’esperienza. Una volta il lutto era un’elaborazione fisica e collettiva: con la persona perduta non si perdeva anche tutto il suo mondo perché insieme, nelle veglie funebri e nelle visite successive, si narravano e si confrontavano gli incontri avuti, le immagini che si portavano dentro di sé, si tramandava, oralmente ma anche con un contatto che implicava la totalità dei sensi, il mondo di cui si era stati testimoni e se ne trovava o creava così una continuità col presente. Ora non vi sono più momenti per parlarne e si avverte più forte la rottura e la perdita definitiva di un mondo.Una perdita che comporta attimi di terrore ineffabile. Handke continua: " “Indicibile”, si dice spesso nelle storie, oppure “indescrivibile”, e solitamente io ritengo che siano scuse meschine; ma questa storia ha veramente a che fare con l'inesprimibile, con attimi di terrore ineffabile. [...] Tutt'al più, è nel sogno che la storia di mia madre si lascia per breve tempo afferrare: perchè allora i suoi sentimenti diventano così fisici che io li vivo come una controfigura, e mi identifico con essi; ma questi sono proprio quei momenti di cui già si parlava, dove l'estremo bisogno di comunicare coincide con un'estrema incapacità di parlare. Perciò si finge la regolarità di uno schema consueto di vita, scrivendo: “Allora-poi”, “Perchè-sebbene”, “fu-divenne-divenne un niente”, e in tal modo si spera di padroneggiare la voluttà del terrore. E questo è forse il lato comico della storia."
Hanke, De Beauvoir ed Ernaux, si aggrappano a una regolarità, hanno bisogno di uno schema.
Ada Celico viene dopo e, pur non avendo letto questi libri, avverte la necessità di spingersi oltre. Lo può fare ora grazie alle riflessioni delle donne degli ultimi vent’anni. Riesce dunque a farci partecipi dei momenti di “sogno”, per dirla con Hanke,, momenti che io chiamo di “silenzio parlato”, quelli che implicano l’apertura della mente a lasciarsi visitare, dove la razionalità è messa in disparte per ascoltare con l’interezza di sé, con tutti i sensi all’erta, le presenze che emergono dal passato in un ordine musicale e visivo, per nulla cronologico, dove una sensazione richiama un’emozione e questa una storia, dove risuonano parole precise, quasi formule magiche, che abbiamo sepolte e che improvvisamente emergono. Non è disordine, è qualcosa che ha a che fare un’altra forma di conoscenza legata alla poesia e alla pittura, che restituisce il ritmo della vita nella sua interezza ma soprattutto che ci rende consapevoli di ciò che ci fa vivere: della relazione che tuttavia, essendo un “tra”, una connessione mutevole, è di per sé invisibile.
Il libro si muove nell’intreccio dei tempi: quello del funerale della madre nell’assolata campagna calabrese, nel piccolo cimitero, nella casa e nell’orto della nonna, e quelli diversi della vita della madre, prima addirittura della nascita della figlia ma anche quelli delle tradizioni e leggende contadine udite dalla bambina e quelli dei suoi incontri e dei suoi pensieri, un intreccio proprio appunto del “sogno”. Ad esempio da una situazione presente, la campagna calabrese del paese natale della madre si passa alla metafora dello scavo tra i sassi, del filo odoroso che congiunge la sua infanzia con quella della figlia, dalla fame mai veramente patita alla fame senza fine della figlia per il sapere. Subito viene messa in luce una diversità che, per la prima volta nella storia, si presenta come una possibilità di dar voce.
Con la scuola di massa molte madri si sono sacrificate perché le figlie potessero studiare, strategie della libertà le chiama la sociologa spagnola Borderias nell’omonimo libro (manifesto libri, Roma 2000). E per la prima volta col Sessantotto l’origine contadina, operaia, non è vissuta come una vergogna da cancellare. Il passaggio nel mondo piccolo borghese nel periodo della scuola può incidere, facendo patire l’inadeguatezza della propria condizione sociale, ma la svolta culturale porta a scoprirsi divaricate, e con la forza del movimento delle donne a sentire la necessità di dire ciò che si sa. Scrive Celico: “[…] i tuoi occhi ciechi alla parola scritta, le tue orecchie sorde all’armonia delle note create dall’uomo e non dalla natura vivono in me, sono dentro di me. Sento i respiri della terra, conosco la lingua della povertà e della bestemmia. So i silenzi esausti della legna che brucia senza domare il freddo, le viscere che borbottano perché non sono sazie.
Ignoranza e miseria, cultura a passi lenti, e io tra un mondo e l’altro, tra il mio mondo e il tuo mondo, madre, che pure è il mio mondo[…]”.
Solo chi non è totalmente immerso in un mondo ne avverte l’unicità, sa che non è naturalmente eterno, teme la perdita di un prezioso universo che può diventare invisibile per tutti.
Insieme alla madre è dunque tutto un mondo e un’epoca da salvare, il mondo contadino del Sud con le sue, a volte terribili e tragiche tradizioni, il passaggio alla città, la fine del patriarcato, grazie anche alla scelta di questa donna orgogliosa, altera, furiosa, libera come una fiera della foresta, un’amazzone, una guerriera, che intimorisce gli uomini e che a sua volta ne teme il dominio al punto di rifiutare il matrimonio e di allevare da sola sua figlia, vivendo in città e inventandosi un commercio di uova.
Ma l’ impresa di salvare con la scrittura il rapporto con la madre e il mondo che le ha costruito e mostrato è possibile solo se con lei continua il dialogo, anche quando è stesa sopra il marmo. Non è un ricordo, è un dialogo che emoziona fino a far tremare per la consapevolezza della presenza. Un dialogo iniziato da lontano. “Perché mi tratti da grande a cinque anni? Perché mi racconti questa favola inquietante?” La madre fa conoscere il mondo, vuole che la figlia sappia. Ogni madre, come dice Gabriella Lazzerini (in Tutto per me l’oceano, Libreria delle donne di Milano, 2004) in una delle sue intense poesie sulla madre Madrelingua, rende abitabile il cosmo con le sue parole. “I nomi che gli davi ritagliavano il cosmo/ come una fila di bambole da un foglio di giornale/ i nomi si posavano come farfalle sulle cose/ e il mondo era una casa ricca da abitare.” Anche questa madre lo fa con grande coraggio, senza nascondere gli aspetti crudi, perché sa essere presente. E la figlia, dapprima trova nei libri imprestati, infilandosi in quelle pagine, la possibilità di far nascere e galoppare la sua fantasia, poi finalmente può entrare in pagine sue, costruire la sua casa di carta, dove la madre le sorride. La scrittura del romanzo è dunque anche il recupero di questo rapporto.
Per lungo tempo la giovane aveva interiorizzato gli alt della madre, fino alla rottura. La madre in contrasto col suo tempo non voleva il matrimonio, ma non ha trovato altro modo che la solitudine orgogliosa per mantenere la sua libertà. Tuttavia vivere senza le mura salde dei modelli richiede la ricerca di ancoraggi. Le donne negli anni Settanta con l’autocoscienza, mentre distruggevano queste mura, creavano al contempo una società che le autorizzava a sperimentare nuove strade e così non si sentivano sole. Qui siamo un momento prima. E allora la figlia per cercare delle radici a cui attaccarsi, per non sentirsi capovolgere dal vento che non riconosce confini, si allontana da lei, dal suo insegnamento e cerca giovanissima nel matrimonio con un giovane uomo un suo falso radicamento .Questo strappo ferisce e indebolisce entrambe. Mancava allora la consapevolezza che si avrà col femminismo che è possibile differenziarsi dalla madre, continuando il legame con lei; che si può avere un rapporto con un uomo senza trapiantarsi nel suo desiderio e perdere il proprio. Ada Celico ci mostra quel momento doloroso della storia delle donne, facendocene partecipi, permettendoci una conoscenza che ci coinvolge.
La madre lotta, c’è un “corpo a corpo” come dice Irigaray (Sessi e genealogie,1984) dove non c’è come dice Ada Celico “dolore della carne, se non quello di vederti affranta e disperata”. Eppure il disagio della crescita prende la scorciatoia della ribellione alla madre che non ha saputo evitarlo. Non si vuole essere come lei ma non si sa ancora come essere se stesse. E spesso allora si commettono errori di cui si avverte il pericolo ma che non si ha la forza di correggere.
Così succede alla protagonista che non dà credito neanche alle parole del padre, il suo cavaliere ammirato e rincorso per anni. Un padre che non è stato capace di creare un nuovo tipo di rapporto con una donna forte, un padre che ha saputo solo mettersi a lato e che ora non ha più credito presso la figlia. Simbolo anche dei tanti padri che oggi non reggono la sfida di un nuovo rapporto tra i sessi.
Nel libro non si propone di tornare indietro. Vengono mostrati i molteplici modi in cui si esplica la brutalità della società patriarcale: i riti contadini violenti per dominare la terra- natura- donna, sentite unite da un nesso che intimorisce gli uomini; episodi di ostracismo verso donne che non stanno nei ranghi; l’onore della famiglia per cui non si vede né aborto clandestino o infanticidio e si abbandona la madre senza marito; l’ubriachezza per sentirsi maschi; e tanti altri. Ma si vede anche come la fuga dalla campagna alla città, la solitudine e la solidarietà delle donne, la possibilità e la fatica di mantenersi, la scuola per la figlia diventino il passaggio ad un nuovo rispetto di sé, per il quale si paga però un prezzo alto. E la figlia cerca un’altra strada, anche se sospetta che sia un tornare indietro: il “sogno d’amore”, come lo chiama Lea Meandri (Come nasce il sogno d’amore, Bollati Boringhieri, 2002 -1988), è lì pronto a farle perdere la sua voce. Solo ora nel ripensarsi in dialogo con la madre può ritrovarla, anche con la madre che si ammala, che impazzisce, perché, per essere davvero umani, non possiamo dimenticare la nostra fragilità e non farcene carico. Non possiamo, come hanno fatto gli uomini in passato, relegare la cura al lavoro silenzioso e invisibile di milioni di donne e neppure trasformarlo in una sequenza preordinata di orari ed azioni come si vorrebbe accadesse nelle case di riposo. E’ un lavoro di cura amoroso eppure difficile, che eccede comunque la parola. Ecco allora la forza del libro che usa una parola poetica perché, come suggerisce Montale, la poesia diviene necessaria dove la parola non basta.
Ada Celico scandaglia la paura dell’abbandono, la difficoltà di incontrare il mutamento dell’immagine della madre, il fare i conti con l’assenza: una voce che “continua smarrita a rimbombare per le stanze” ed è “solo l’ombra di quella voce che è altrove”. A mantenere una relazione con una persona che ha perduto la ragione e che continuiamo ad amare, a costruire una vita che nessuna normalità può comprendere fino in fondo, dove “riscaldare una tazza di latte diventa un’impresa immane”, un’esplosione di immagini. E allora per tenere a bada il dolore anche una musica brasiliana o una danza intrisa di folclore, un contatto fisico possono servire perché ci riportano alle antiche strategie di resistenza che la catena genealogica femminile ha tramandato. Come altre: le formule magiche della zia o andare avanti e indietro nel tempo per superare il momento presente del dolore. “Indietro quando tutto deve ancora accadere e quindi non può nuocere. Avanti, quando tutto è già accaduto e allora non può fare troppo male.” Oppure avvolgendosi nella “gioia voluttuosa delle lenzuola”. Non per dimenticare, per cancellare ma per rinascere, per riuscire a comprendere, senza alcuna ideologia, l’amore che la madre vive e testimonia. Un amore per il quale è necessario non soccombere al dolore, costruendo per lei una casa di carta, costruzione possibile solo perché si è riuscite a ricostruire un rapporto nuovo con lei, ad avere in un modo diverso la sua approvazione.

Luciana Tavernini
Milano 25/03/08

Ada Celico

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