11 settembre 2008
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Ada Celico, Critica Letteraria e Docente di Scrittura Creativa, è tra “I nuovi talenti nazionali” nel concorso “Scrivere” Fabbri Editori, 1997. Autrice di: Una casa di carta per mia madre, Rubbettino 2006; Il prato delle libellule, Pellegrini Editore,1994; premiato come opera inedita al concorso “Un libro per la scuola”, Millelibri Mondadori, 1991; Io, donna di Calabria, Santelli Editore 1990. Collabora con Nosside - Centro Studi Ricerca e Documentazione Donna, Università della Calabria.
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ASSOCIAZIONE CULTURALE IDEAVITA PER L'ARTE CONTEMPORANEA
Via XXV Aprile, 67, Novara T:338 7194211 - 347 5553301 ideavita@ideavita.com http://www.ideavita.com/
CLICKING THE TERRITOY, WINDOW OF LIGHTS AND DARKNESS. UNA CASA DI CARTA PER MIA MADRE di ADA CELICO. DAL LIBRO ALLA MOSTRA.
(c/o Museo Angela Malandra Arte Moderna e Contemporanea - www.museomalandra.it)
La mostra nasce da un'operazione particolare: una scrittrice, Ada Celico, ha voluto chiamare 11 artiste, che utilizzano linguaggi diversi, a "parlare" del suo libro: quadri, fotografie, sculture, installazioni superano la bidimensionalità della carta e invadono lo spazio, rendendo omaggio al libro e al contempo traendo da esso linfa per raccontarci undici possibili chiavi di lettura. Dal 20 settembre al 12 ottobre 2008 - Sabato e domenica - Dalle 15.00 alle 19.00. Attività collaterali: presentazione del libro Una Casa di carta per mia madre di Ada Celico: introduzione di Luciana Tavernini, critico letterario e lettura di brani di Francesca Contini, attrice.
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(c/o Museo Angela Malandra Arte Moderna e Contemporanea - www.museomalandra.it)
La mostra nasce da un'operazione particolare: una scrittrice, Ada Celico, ha voluto chiamare 11 artiste, che utilizzano linguaggi diversi, a "parlare" del suo libro: quadri, fotografie, sculture, installazioni superano la bidimensionalità della carta e invadono lo spazio, rendendo omaggio al libro e al contempo traendo da esso linfa per raccontarci undici possibili chiavi di lettura. Dal 20 settembre al 12 ottobre 2008 - Sabato e domenica - Dalle 15.00 alle 19.00. Attività collaterali: presentazione del libro Una Casa di carta per mia madre di Ada Celico: introduzione di Luciana Tavernini, critico letterario e lettura di brani di Francesca Contini, attrice.
Mi dici che sono bella
Mi dici che sono bella. Ok, sono bella! aggiungi che sono intelligente, va bene, lo sono. Mi trovi femminile, interessante, inagguantabile, impossibile. Mi trovi impossibile anche se sono possibile. Va bene, sono impossibile. Aggiungi che sono colta, coraggiosa, appetitosa, insaziabile quando mi baci, vorace quando mi ami, instancabile quando saliamo la montagna, dove Eros è il sole e Afrodite la terra. Va bene, sono così. Sono tutto questo. E poi, continua, cosa sono? Materna. Sì, materna. Accogliente. Va bene, accogliente. Generosa, ok, sicuro, generosa. Ubertosa. Ubertosa, te lo concedo. Pallosa? Pallosa no, mi trovi frizzante.
Va bene, è fatta. Sono una donna da amare.
Una donna da amare. Ehi, gente!, sono una donna da amare.
Sei tu che lo dici, una donna da amare.
E allora, figlio di puttana, perché non mi ami???
Ada Celico
Da, Lettera al mio uomo, (Romanzo)
Va bene, è fatta. Sono una donna da amare.
Una donna da amare. Ehi, gente!, sono una donna da amare.
Sei tu che lo dici, una donna da amare.
E allora, figlio di puttana, perché non mi ami???
Ada Celico
Da, Lettera al mio uomo, (Romanzo)
Recensioni
Un grande dolore costituisce la genesi di questo romanzo; un dolore così forte per cui occorre trovare un modo per renderlo dicibile, a cui si grida con rudezza di dar tregua, a cui si chiede per favore di non attanagliare, di non sommergere, di non far annegare.
La malattia, la morte naturale o il suicidio della madre sono temi che già alcune scrittrici e scrittori, hanno trattato, sentendo l’urgenza di condividere un dolore privato, di far diventare pubblica una riflessione su un aspetto dell’esistenza che negli ultimi cinquant’anni è stato sempre più rimosso. Penso a Une morte très douce (Una morte dolcissima) di Simone de Beauvoir, uscito per Gallimard nel 1964 e pubblicato in italiano da Einaudi, a Wunschloses Ungluck (Infelicità senza desideri) di Peter Handke del 1972, in italiano da Garzanti, e a Une Femme di Annie Ernaux sempre per Gallimard nell’87. Ma penso anche al primo film-documentario di Alina Marazzi Un’ora sola ti vorrei (2002) e alle molte poete, ad esempio Gabriella Lazzerini, Gabriela Fantato, Mariolina De Angelis, Bianca Tarozzi, che di questo tema hanno scritto. Mi soffermerò sulle autobiografie- biografie per confrontare ed evidenziare modalità e problemi.
De Beauvoir racconta con precisione dall’inizio della malattia alla morte della madre, consapevole dell’unicità di questo rapporto. Scrive infatti: “Per me, mia madre era esistita sempre e non avevo mai pensato che l’avrei veduta scomparire un giorno, un giorno assai prossimo. La sua fine si situava, come la sua nascita, in un tempo mitico”. Proprio per fare i conti con il “cadavere sospeso” della madre segue il suo andamento clinico e al contempo ne traccia un ritratto, descrivendo anche il .suo rapporto con le figlie, Simone e sua sorella.
Ernaux, che della malattia della madre riuscirà a scrivere solo dieci anni dopo, nel 97 in Je ne suis pas sortie de ma nuit, qui si concentra sul dopo morte, con i suoi riti oggi sempre più asettici e prova ad uscire dallo stato di sofferenza attraverso la scrittura, cercando una verità su sua madre “che non può essere raggiunta che con delle parole. (Vale a dire che né le foto, né i miei ricordi, né le testimonianze della famiglia possono darmi questa verità)”. Un progetto il suo di natura letteraria ma che resta “in un certo modo, al di sopra della letteratura”. Costruisce così una biografia della madre usando le date, quasi un ancoraggio, in questo viaggio nel passato.
Hanke, sconvolto nel venire a conoscenza dai giornali del suicidio della madre, parte da se stesso e dalle sue faccende e, mentre scrive, se ne libera gradualmente. E’ consapevole del problema del distanziamento e dice: “Posso distanziarmi solo da me stesso, mia madre non può diventare e non diventerà per me quello che io divento per me stesso, una figura artistica alata e vibrante, sempre più serena. Lei non si lascia incapsulare, resta inafferrabile, le frasi precipitano in qualcosa di buio e giacciono confuse sulla carta." Sente infatti, come dicevamo all’inizio, l’indicibilità di quest’esperienza. Una volta il lutto era un’elaborazione fisica e collettiva: con la persona perduta non si perdeva anche tutto il suo mondo perché insieme, nelle veglie funebri e nelle visite successive, si narravano e si confrontavano gli incontri avuti, le immagini che si portavano dentro di sé, si tramandava, oralmente ma anche con un contatto che implicava la totalità dei sensi, il mondo di cui si era stati testimoni e se ne trovava o creava così una continuità col presente. Ora non vi sono più momenti per parlarne e si avverte più forte la rottura e la perdita definitiva di un mondo.Una perdita che comporta attimi di terrore ineffabile. Handke continua: " “Indicibile”, si dice spesso nelle storie, oppure “indescrivibile”, e solitamente io ritengo che siano scuse meschine; ma questa storia ha veramente a che fare con l'inesprimibile, con attimi di terrore ineffabile. [...] Tutt'al più, è nel sogno che la storia di mia madre si lascia per breve tempo afferrare: perchè allora i suoi sentimenti diventano così fisici che io li vivo come una controfigura, e mi identifico con essi; ma questi sono proprio quei momenti di cui già si parlava, dove l'estremo bisogno di comunicare coincide con un'estrema incapacità di parlare. Perciò si finge la regolarità di uno schema consueto di vita, scrivendo: “Allora-poi”, “Perchè-sebbene”, “fu-divenne-divenne un niente”, e in tal modo si spera di padroneggiare la voluttà del terrore. E questo è forse il lato comico della storia."
Hanke, De Beauvoir ed Ernaux, si aggrappano a una regolarità, hanno bisogno di uno schema.
Ada Celico viene dopo e, pur non avendo letto questi libri, avverte la necessità di spingersi oltre. Lo può fare ora grazie alle riflessioni delle donne degli ultimi vent’anni. Riesce dunque a farci partecipi dei momenti di “sogno”, per dirla con Hanke,, momenti che io chiamo di “silenzio parlato”, quelli che implicano l’apertura della mente a lasciarsi visitare, dove la razionalità è messa in disparte per ascoltare con l’interezza di sé, con tutti i sensi all’erta, le presenze che emergono dal passato in un ordine musicale e visivo, per nulla cronologico, dove una sensazione richiama un’emozione e questa una storia, dove risuonano parole precise, quasi formule magiche, che abbiamo sepolte e che improvvisamente emergono. Non è disordine, è qualcosa che ha a che fare un’altra forma di conoscenza legata alla poesia e alla pittura, che restituisce il ritmo della vita nella sua interezza ma soprattutto che ci rende consapevoli di ciò che ci fa vivere: della relazione che tuttavia, essendo un “tra”, una connessione mutevole, è di per sé invisibile.
Il libro si muove nell’intreccio dei tempi: quello del funerale della madre nell’assolata campagna calabrese, nel piccolo cimitero, nella casa e nell’orto della nonna, e quelli diversi della vita della madre, prima addirittura della nascita della figlia ma anche quelli delle tradizioni e leggende contadine udite dalla bambina e quelli dei suoi incontri e dei suoi pensieri, un intreccio proprio appunto del “sogno”. Ad esempio da una situazione presente, la campagna calabrese del paese natale della madre si passa alla metafora dello scavo tra i sassi, del filo odoroso che congiunge la sua infanzia con quella della figlia, dalla fame mai veramente patita alla fame senza fine della figlia per il sapere. Subito viene messa in luce una diversità che, per la prima volta nella storia, si presenta come una possibilità di dar voce.
Con la scuola di massa molte madri si sono sacrificate perché le figlie potessero studiare, strategie della libertà le chiama la sociologa spagnola Borderias nell’omonimo libro (manifesto libri, Roma 2000). E per la prima volta col Sessantotto l’origine contadina, operaia, non è vissuta come una vergogna da cancellare. Il passaggio nel mondo piccolo borghese nel periodo della scuola può incidere, facendo patire l’inadeguatezza della propria condizione sociale, ma la svolta culturale porta a scoprirsi divaricate, e con la forza del movimento delle donne a sentire la necessità di dire ciò che si sa. Scrive Celico: “[…] i tuoi occhi ciechi alla parola scritta, le tue orecchie sorde all’armonia delle note create dall’uomo e non dalla natura vivono in me, sono dentro di me. Sento i respiri della terra, conosco la lingua della povertà e della bestemmia. So i silenzi esausti della legna che brucia senza domare il freddo, le viscere che borbottano perché non sono sazie.
Ignoranza e miseria, cultura a passi lenti, e io tra un mondo e l’altro, tra il mio mondo e il tuo mondo, madre, che pure è il mio mondo[…]”.
Solo chi non è totalmente immerso in un mondo ne avverte l’unicità, sa che non è naturalmente eterno, teme la perdita di un prezioso universo che può diventare invisibile per tutti.
Insieme alla madre è dunque tutto un mondo e un’epoca da salvare, il mondo contadino del Sud con le sue, a volte terribili e tragiche tradizioni, il passaggio alla città, la fine del patriarcato, grazie anche alla scelta di questa donna orgogliosa, altera, furiosa, libera come una fiera della foresta, un’amazzone, una guerriera, che intimorisce gli uomini e che a sua volta ne teme il dominio al punto di rifiutare il matrimonio e di allevare da sola sua figlia, vivendo in città e inventandosi un commercio di uova.
Ma l’ impresa di salvare con la scrittura il rapporto con la madre e il mondo che le ha costruito e mostrato è possibile solo se con lei continua il dialogo, anche quando è stesa sopra il marmo. Non è un ricordo, è un dialogo che emoziona fino a far tremare per la consapevolezza della presenza. Un dialogo iniziato da lontano. “Perché mi tratti da grande a cinque anni? Perché mi racconti questa favola inquietante?” La madre fa conoscere il mondo, vuole che la figlia sappia. Ogni madre, come dice Gabriella Lazzerini (in Tutto per me l’oceano, Libreria delle donne di Milano, 2004) in una delle sue intense poesie sulla madre Madrelingua, rende abitabile il cosmo con le sue parole. “I nomi che gli davi ritagliavano il cosmo/ come una fila di bambole da un foglio di giornale/ i nomi si posavano come farfalle sulle cose/ e il mondo era una casa ricca da abitare.” Anche questa madre lo fa con grande coraggio, senza nascondere gli aspetti crudi, perché sa essere presente. E la figlia, dapprima trova nei libri imprestati, infilandosi in quelle pagine, la possibilità di far nascere e galoppare la sua fantasia, poi finalmente può entrare in pagine sue, costruire la sua casa di carta, dove la madre le sorride. La scrittura del romanzo è dunque anche il recupero di questo rapporto.
Per lungo tempo la giovane aveva interiorizzato gli alt della madre, fino alla rottura. La madre in contrasto col suo tempo non voleva il matrimonio, ma non ha trovato altro modo che la solitudine orgogliosa per mantenere la sua libertà. Tuttavia vivere senza le mura salde dei modelli richiede la ricerca di ancoraggi. Le donne negli anni Settanta con l’autocoscienza, mentre distruggevano queste mura, creavano al contempo una società che le autorizzava a sperimentare nuove strade e così non si sentivano sole. Qui siamo un momento prima. E allora la figlia per cercare delle radici a cui attaccarsi, per non sentirsi capovolgere dal vento che non riconosce confini, si allontana da lei, dal suo insegnamento e cerca giovanissima nel matrimonio con un giovane uomo un suo falso radicamento .Questo strappo ferisce e indebolisce entrambe. Mancava allora la consapevolezza che si avrà col femminismo che è possibile differenziarsi dalla madre, continuando il legame con lei; che si può avere un rapporto con un uomo senza trapiantarsi nel suo desiderio e perdere il proprio. Ada Celico ci mostra quel momento doloroso della storia delle donne, facendocene partecipi, permettendoci una conoscenza che ci coinvolge.
La madre lotta, c’è un “corpo a corpo” come dice Irigaray (Sessi e genealogie,1984) dove non c’è come dice Ada Celico “dolore della carne, se non quello di vederti affranta e disperata”. Eppure il disagio della crescita prende la scorciatoia della ribellione alla madre che non ha saputo evitarlo. Non si vuole essere come lei ma non si sa ancora come essere se stesse. E spesso allora si commettono errori di cui si avverte il pericolo ma che non si ha la forza di correggere.
Così succede alla protagonista che non dà credito neanche alle parole del padre, il suo cavaliere ammirato e rincorso per anni. Un padre che non è stato capace di creare un nuovo tipo di rapporto con una donna forte, un padre che ha saputo solo mettersi a lato e che ora non ha più credito presso la figlia. Simbolo anche dei tanti padri che oggi non reggono la sfida di un nuovo rapporto tra i sessi.
Nel libro non si propone di tornare indietro. Vengono mostrati i molteplici modi in cui si esplica la brutalità della società patriarcale: i riti contadini violenti per dominare la terra- natura- donna, sentite unite da un nesso che intimorisce gli uomini; episodi di ostracismo verso donne che non stanno nei ranghi; l’onore della famiglia per cui non si vede né aborto clandestino o infanticidio e si abbandona la madre senza marito; l’ubriachezza per sentirsi maschi; e tanti altri. Ma si vede anche come la fuga dalla campagna alla città, la solitudine e la solidarietà delle donne, la possibilità e la fatica di mantenersi, la scuola per la figlia diventino il passaggio ad un nuovo rispetto di sé, per il quale si paga però un prezzo alto. E la figlia cerca un’altra strada, anche se sospetta che sia un tornare indietro: il “sogno d’amore”, come lo chiama Lea Meandri (Come nasce il sogno d’amore, Bollati Boringhieri, 2002 -1988), è lì pronto a farle perdere la sua voce. Solo ora nel ripensarsi in dialogo con la madre può ritrovarla, anche con la madre che si ammala, che impazzisce, perché, per essere davvero umani, non possiamo dimenticare la nostra fragilità e non farcene carico. Non possiamo, come hanno fatto gli uomini in passato, relegare la cura al lavoro silenzioso e invisibile di milioni di donne e neppure trasformarlo in una sequenza preordinata di orari ed azioni come si vorrebbe accadesse nelle case di riposo. E’ un lavoro di cura amoroso eppure difficile, che eccede comunque la parola. Ecco allora la forza del libro che usa una parola poetica perché, come suggerisce Montale, la poesia diviene necessaria dove la parola non basta.
Ada Celico scandaglia la paura dell’abbandono, la difficoltà di incontrare il mutamento dell’immagine della madre, il fare i conti con l’assenza: una voce che “continua smarrita a rimbombare per le stanze” ed è “solo l’ombra di quella voce che è altrove”. A mantenere una relazione con una persona che ha perduto la ragione e che continuiamo ad amare, a costruire una vita che nessuna normalità può comprendere fino in fondo, dove “riscaldare una tazza di latte diventa un’impresa immane”, un’esplosione di immagini. E allora per tenere a bada il dolore anche una musica brasiliana o una danza intrisa di folclore, un contatto fisico possono servire perché ci riportano alle antiche strategie di resistenza che la catena genealogica femminile ha tramandato. Come altre: le formule magiche della zia o andare avanti e indietro nel tempo per superare il momento presente del dolore. “Indietro quando tutto deve ancora accadere e quindi non può nuocere. Avanti, quando tutto è già accaduto e allora non può fare troppo male.” Oppure avvolgendosi nella “gioia voluttuosa delle lenzuola”. Non per dimenticare, per cancellare ma per rinascere, per riuscire a comprendere, senza alcuna ideologia, l’amore che la madre vive e testimonia. Un amore per il quale è necessario non soccombere al dolore, costruendo per lei una casa di carta, costruzione possibile solo perché si è riuscite a ricostruire un rapporto nuovo con lei, ad avere in un modo diverso la sua approvazione.
Luciana Tavernini
Milano 25/03/08
LEGGENDARIA
69/2008 Il giardino(the Garden)
Abstracts
The summer edition of Leggendaria is ‘green’ in both cover and content: it is dedicated to private gardens and public green space, and explores the therapeuetic effect of cultivating a passion for plants, flowers and herbs. Edited by Francesca Neonato, this issue of Leggendaria views the universal symbol of a garden - a protected place full of potential life - from countless angles, including, of course, that of the books that have been written on the subject in the Primo Piano section. As a reminder that the world is not a walled garden, however, the central Speciale section features the Italian translation, published for the first time, of Arundhati Roy’s speech on genocide, ‘Listening to the Grasshoppers’.Francesca Neonato, herself a landscape artist and gardener, opens with a piece on healing gardens, quoting the archeologist Marija Gimbutas who studies pre-indoeuropean societies where women were naturally associated with Mother Earth. Women have always worked together, she comments, side by side, and close to the ground, planting seeds, cultivating, harvesting, caring for their young and feeding their families. The experience of Majora Carter, who founded the Sustainable South Bronx Association, Neonato claims, proves that women working together, and planting public green areas even in disadvantaged city scapes, can provide a powerful force for change.Silvia Neonato examines healing gardens from the point of view of alternative medicine and pharmaceutical research. Reviewing Cristina Borghi’s book Il giardino che cura (The Healing Garden), Silvia Neonato comments on the many studies that show how gardens and gardening can have a therapeutic effect on patients, and therefore, as best practice has shown, gardening also makes economic sense in the context of a hospital. Borghi worked for thirty years in the drug industry and opted out because she “no longer wanted to be an accomplice of a system that creates illness in order to cure it”. Plants teach you to live, she concludes, to face adversity and to accept failure.Still on the garden theme, Giovanna Pezzuoli describes the experience in northern Milan of an aroma garden that was originally planted in what was a psychiatric hospital and is now the centre of numerous community projects: theatre, a hostel, a restaurant, an art therapy association and a gardening project with over 5,000 square metres open to whoever wants to cultivate it. Every day 10-12 men and women who are either physically challenged or with mental health problems, come and learn, as Pezzuoli claims, that gardening can teach you more life skills than you can imagine.An experiment in Genoa is the subject of Silvia Neonato’s second article: ‘Green Line’ is a social and urban project promoted by Renzo Piano in his home town to link the city’s rugged green mountainscape to the ‘Blue Line’ of the sea. Anna Corsi, head of the Urban Lab, as it is called, says proudly that “the wooded land outside the city was saved from urbanisation because it was too steep and mountainous” and that this “wilderness” has become a new resource to be tapped, by creating a green corridor that will transform urban wasteland, transport infrastructure and the estuary of the river Polcevera.Nadia Tarantini reviews Francis Wyndham’s first novel translated into Italian, ‘The Other Garden’, in which an eccentric woman in her thirties strikes up a friendship with an adolescent boy in a small English town at the outbreak of the Second World War. The patterns of life of the town and of the two friends are destroyed by the war, and the book gives us a window into this time, and its demise.Novella Cappelletti, editor of the journal Architettura del Paesaggio (Landscape Architecture) describes her life path from Architecture, to Design, to Landscape Architecture, accompanied by a growing passion for writing. A recent writer’s workshop with Dacia Maraini created the perfect synthesis of the two fields: by day gardening and landscaping, as well as visiting famous gardens, and in the evening writing about gardens. “The more I learned the less I realised I could know about this strange art of creating beauty”, she concludes.Anna Maria Crispino follows up the garden theme by presenting the new Italian facsimile edition of Emily Dickinson’s Herbarium, with an introduction by Judith Farr, the author of ‘The Gardens of Emily Dickinson’. With the advent of digital photography, the 66 folios are now readily available at an affordable price, and show how important nature was in the poet’s life and work, as Richard Sewall stressed in his biography of the poet.Closing the garden Tema section, Sara Bennet looks at a book glorifying peonies by Carlo Confidati, as well as three children’s books with trees as their central theme.In the rubric Politica, Anna Maria Crispino, the editor of Leggendaria, comments on the drift to the right of Italian politics, and questions the truism that feminism is always ‘left’. Could it be an empty formula? Perhaps the time has come, she concludes, to “place ourselves firmly in another place and adopt another way” (altrove e altrimenti). Leggendaria, she hopes, is doing precisely this.The Inediti (Unpublished) section presents for the first time the concrete poems of Sabina Siracusano encapsulated in the artistic renderings of her friend and well known photographer, Carla Viparelli. Each one is an ironic portrait of women they know - “biograffiti” as Siracusano calls them.As we mentioned in the introduction, the Speciale section is devoted to Arundhati Roy’s moving and disturbing essay on genocide, motivated by the one year anniversary of the assassination of the Armenian activist Hrant Dink, as well as by the recent events in the Indian Gujarat region, and delivered at a conference in Istanbul in January of this year. The essay is translated into Italian and edited by Laura Corradi. The grasshoppers of the title, ‘Listening to Grasshoppers’, were allegedly interpreted locally as a premonition of the Armenian genocide, after whole villages were devastated by an attack. Roy’s central thesis is that all genocides have a socio-economic basis and are set in motion in the name of progress and wellbeing – for a part of the population at the cost of the other part. The ‘normality’ of the tragic events she does not hesitate to call genocide in 2002, when thousands of Muslims were killed by nationalist Hindus in Gujarat, was what set her thinking: were the massacre of Native Americans, the death of millions of Africans during the slave trade and the deaths in Hiroshima simply earlier versions of today’s concept of ‘collateral damage’? And is the situation in the occupied territories behind the new Israeli security wall a genocide in slow motion, shot on camera?The second Graphic column, inaugurated in the previous issue, returns to manga, but concentrates this time on a manga cartoon produced by an American women, Amy King Ganter. ‘Sorcerers and Secretaries’ effectively reverses stereotypes, Loredana Lipperini claims, with a protagonist who studies economics but in her spare time writes fantasy.Ivana Pintadu describes a ‘Tri-cycle’ festival in Sardinia, where three phases (or three cycles, as the title suggests) came together to challenge the prevailing political climate. In the first, the Vagina Monologues were presented to an enthusiastic audience, in the second, a documentary by Barbara Galandi on women and elections was shown, followed by a debate, and in the third a book on Bildungsroman and women, edited by Paola Bono and Laura Fortini, was presented, also followed by a debate on the two Italian feminist journals, Leggendaria and Donna Woman Femme (DWF), in the presence of Paola Bono and Anna Maria Crispino.The Primo Piano section, as usual, examines a great variety of books that have recently been published, re-published or translated from other languages. Lia Giachero looks at Vita Sackville- West’s travel diaries, ‘Passenger to Teheran’ (1926) and ‘Twelve Days’ (1928). Clearly her solid credentials as the gardener of Knowle, the wife of Harold Macmillan and as a member of the English nobility gave her the strength to be herself, both in her sexual orientation and in her writing, Giachero comments, but this does not detract from the interest of her comments on the Persia of her days, “always on the edge between ecstasy for the natural beauty or for the archeological remains, and disgust for the unhygienic conditions.”Nadia Tarantini talks about a relatively new phenomenon in Italy: audiobooks. While the US publishes 25,000 titles a year, and European countries such as the UK and Germany more like 15,000, Italy has a mere 200 titles available, owing mostly to problems with unreformed copyright legislation. And yet, the idea is catching on, with three publishers particularly active: Emons Audiolibri, Il Narratore Audiolibri and Full Color Sound.Toni Maraini reviews Piera Mattei’s new collection of short stories, Malinconia animale (Animal Melancholy), while Anna Maria Crispino presents Dunja Badnjevic’s harrowing book recalling her father’s internment in the Croatian concentration camp at Jasenovac. Born in Belgrade, Dunja has lived in Italy for the past 40 years, and like Altounian’s book reviewed in the previous issue on her father’s survival of the Armenian genocide, has decided recently to come to terms with the past and write a biographical history of the period.Luciana Tavernini places Ada Celico’s intense new novel, Una Casa di Carta, firmly in the tradition of women writing publicly about the very private pain of a mother’s death, illness or suicide, while Federica Giardini reviews a new book by Rosi Braidotti that explores many of the ethical tensions that dominate today’s debate: gender and identity polarisation, the effect of bioengineering on our bodies and on nature, and the search for new ways of interpreting subjectivity. Silvia Lutzoni reviews the same book that was the subject of debate in Sardinia, edited by Paola Bono and Laura Fortini, and discusses how the concept of Bildungsroman can be extended to cover the idea of self-discovery and education inherent in many novels written by Arab women. While the few books published in Italian tend to confirm the worst stereotypes about veiled Muslim women, Lutzoni comments, these essays reveal, through the work of the Egyptian feminists Latìfa al-Zayyàt and Nawal al-Sa’dawi, how the transition from girlhood to maturity is as significant in forming a network of relations as it is in the western world. Nadia Tarantini reviews the Italian translation of a book by the Canadian Alissa York,’The Fourth Wife’, which is set in Utah in 1867 and tells the story of a Mormon massacre, while Lorella Reale looks at the lasting influence of Mary Shelley’s fantastic monster Frankenstein on generations of feminist fantasy and science fiction writers. Finally, closing the Primo Piano section, we have a review of Silvana Grasso’s short stories by Alessandra Reale, an autobiography of an Italian communist woman, Ines Arciuolo, reviewed by Sara Poletto, and many other suggestions for summer reading. The illustrations for the section are by Giusi Francesca Licari, an artist and sculptress who divides her time between Milan and Sciacca, Sicily.
69/2008 Il giardino(the Garden)
Abstracts
The summer edition of Leggendaria is ‘green’ in both cover and content: it is dedicated to private gardens and public green space, and explores the therapeuetic effect of cultivating a passion for plants, flowers and herbs. Edited by Francesca Neonato, this issue of Leggendaria views the universal symbol of a garden - a protected place full of potential life - from countless angles, including, of course, that of the books that have been written on the subject in the Primo Piano section. As a reminder that the world is not a walled garden, however, the central Speciale section features the Italian translation, published for the first time, of Arundhati Roy’s speech on genocide, ‘Listening to the Grasshoppers’.Francesca Neonato, herself a landscape artist and gardener, opens with a piece on healing gardens, quoting the archeologist Marija Gimbutas who studies pre-indoeuropean societies where women were naturally associated with Mother Earth. Women have always worked together, she comments, side by side, and close to the ground, planting seeds, cultivating, harvesting, caring for their young and feeding their families. The experience of Majora Carter, who founded the Sustainable South Bronx Association, Neonato claims, proves that women working together, and planting public green areas even in disadvantaged city scapes, can provide a powerful force for change.Silvia Neonato examines healing gardens from the point of view of alternative medicine and pharmaceutical research. Reviewing Cristina Borghi’s book Il giardino che cura (The Healing Garden), Silvia Neonato comments on the many studies that show how gardens and gardening can have a therapeutic effect on patients, and therefore, as best practice has shown, gardening also makes economic sense in the context of a hospital. Borghi worked for thirty years in the drug industry and opted out because she “no longer wanted to be an accomplice of a system that creates illness in order to cure it”. Plants teach you to live, she concludes, to face adversity and to accept failure.Still on the garden theme, Giovanna Pezzuoli describes the experience in northern Milan of an aroma garden that was originally planted in what was a psychiatric hospital and is now the centre of numerous community projects: theatre, a hostel, a restaurant, an art therapy association and a gardening project with over 5,000 square metres open to whoever wants to cultivate it. Every day 10-12 men and women who are either physically challenged or with mental health problems, come and learn, as Pezzuoli claims, that gardening can teach you more life skills than you can imagine.An experiment in Genoa is the subject of Silvia Neonato’s second article: ‘Green Line’ is a social and urban project promoted by Renzo Piano in his home town to link the city’s rugged green mountainscape to the ‘Blue Line’ of the sea. Anna Corsi, head of the Urban Lab, as it is called, says proudly that “the wooded land outside the city was saved from urbanisation because it was too steep and mountainous” and that this “wilderness” has become a new resource to be tapped, by creating a green corridor that will transform urban wasteland, transport infrastructure and the estuary of the river Polcevera.Nadia Tarantini reviews Francis Wyndham’s first novel translated into Italian, ‘The Other Garden’, in which an eccentric woman in her thirties strikes up a friendship with an adolescent boy in a small English town at the outbreak of the Second World War. The patterns of life of the town and of the two friends are destroyed by the war, and the book gives us a window into this time, and its demise.Novella Cappelletti, editor of the journal Architettura del Paesaggio (Landscape Architecture) describes her life path from Architecture, to Design, to Landscape Architecture, accompanied by a growing passion for writing. A recent writer’s workshop with Dacia Maraini created the perfect synthesis of the two fields: by day gardening and landscaping, as well as visiting famous gardens, and in the evening writing about gardens. “The more I learned the less I realised I could know about this strange art of creating beauty”, she concludes.Anna Maria Crispino follows up the garden theme by presenting the new Italian facsimile edition of Emily Dickinson’s Herbarium, with an introduction by Judith Farr, the author of ‘The Gardens of Emily Dickinson’. With the advent of digital photography, the 66 folios are now readily available at an affordable price, and show how important nature was in the poet’s life and work, as Richard Sewall stressed in his biography of the poet.Closing the garden Tema section, Sara Bennet looks at a book glorifying peonies by Carlo Confidati, as well as three children’s books with trees as their central theme.In the rubric Politica, Anna Maria Crispino, the editor of Leggendaria, comments on the drift to the right of Italian politics, and questions the truism that feminism is always ‘left’. Could it be an empty formula? Perhaps the time has come, she concludes, to “place ourselves firmly in another place and adopt another way” (altrove e altrimenti). Leggendaria, she hopes, is doing precisely this.The Inediti (Unpublished) section presents for the first time the concrete poems of Sabina Siracusano encapsulated in the artistic renderings of her friend and well known photographer, Carla Viparelli. Each one is an ironic portrait of women they know - “biograffiti” as Siracusano calls them.As we mentioned in the introduction, the Speciale section is devoted to Arundhati Roy’s moving and disturbing essay on genocide, motivated by the one year anniversary of the assassination of the Armenian activist Hrant Dink, as well as by the recent events in the Indian Gujarat region, and delivered at a conference in Istanbul in January of this year. The essay is translated into Italian and edited by Laura Corradi. The grasshoppers of the title, ‘Listening to Grasshoppers’, were allegedly interpreted locally as a premonition of the Armenian genocide, after whole villages were devastated by an attack. Roy’s central thesis is that all genocides have a socio-economic basis and are set in motion in the name of progress and wellbeing – for a part of the population at the cost of the other part. The ‘normality’ of the tragic events she does not hesitate to call genocide in 2002, when thousands of Muslims were killed by nationalist Hindus in Gujarat, was what set her thinking: were the massacre of Native Americans, the death of millions of Africans during the slave trade and the deaths in Hiroshima simply earlier versions of today’s concept of ‘collateral damage’? And is the situation in the occupied territories behind the new Israeli security wall a genocide in slow motion, shot on camera?The second Graphic column, inaugurated in the previous issue, returns to manga, but concentrates this time on a manga cartoon produced by an American women, Amy King Ganter. ‘Sorcerers and Secretaries’ effectively reverses stereotypes, Loredana Lipperini claims, with a protagonist who studies economics but in her spare time writes fantasy.Ivana Pintadu describes a ‘Tri-cycle’ festival in Sardinia, where three phases (or three cycles, as the title suggests) came together to challenge the prevailing political climate. In the first, the Vagina Monologues were presented to an enthusiastic audience, in the second, a documentary by Barbara Galandi on women and elections was shown, followed by a debate, and in the third a book on Bildungsroman and women, edited by Paola Bono and Laura Fortini, was presented, also followed by a debate on the two Italian feminist journals, Leggendaria and Donna Woman Femme (DWF), in the presence of Paola Bono and Anna Maria Crispino.The Primo Piano section, as usual, examines a great variety of books that have recently been published, re-published or translated from other languages. Lia Giachero looks at Vita Sackville- West’s travel diaries, ‘Passenger to Teheran’ (1926) and ‘Twelve Days’ (1928). Clearly her solid credentials as the gardener of Knowle, the wife of Harold Macmillan and as a member of the English nobility gave her the strength to be herself, both in her sexual orientation and in her writing, Giachero comments, but this does not detract from the interest of her comments on the Persia of her days, “always on the edge between ecstasy for the natural beauty or for the archeological remains, and disgust for the unhygienic conditions.”Nadia Tarantini talks about a relatively new phenomenon in Italy: audiobooks. While the US publishes 25,000 titles a year, and European countries such as the UK and Germany more like 15,000, Italy has a mere 200 titles available, owing mostly to problems with unreformed copyright legislation. And yet, the idea is catching on, with three publishers particularly active: Emons Audiolibri, Il Narratore Audiolibri and Full Color Sound.Toni Maraini reviews Piera Mattei’s new collection of short stories, Malinconia animale (Animal Melancholy), while Anna Maria Crispino presents Dunja Badnjevic’s harrowing book recalling her father’s internment in the Croatian concentration camp at Jasenovac. Born in Belgrade, Dunja has lived in Italy for the past 40 years, and like Altounian’s book reviewed in the previous issue on her father’s survival of the Armenian genocide, has decided recently to come to terms with the past and write a biographical history of the period.Luciana Tavernini places Ada Celico’s intense new novel, Una Casa di Carta, firmly in the tradition of women writing publicly about the very private pain of a mother’s death, illness or suicide, while Federica Giardini reviews a new book by Rosi Braidotti that explores many of the ethical tensions that dominate today’s debate: gender and identity polarisation, the effect of bioengineering on our bodies and on nature, and the search for new ways of interpreting subjectivity. Silvia Lutzoni reviews the same book that was the subject of debate in Sardinia, edited by Paola Bono and Laura Fortini, and discusses how the concept of Bildungsroman can be extended to cover the idea of self-discovery and education inherent in many novels written by Arab women. While the few books published in Italian tend to confirm the worst stereotypes about veiled Muslim women, Lutzoni comments, these essays reveal, through the work of the Egyptian feminists Latìfa al-Zayyàt and Nawal al-Sa’dawi, how the transition from girlhood to maturity is as significant in forming a network of relations as it is in the western world. Nadia Tarantini reviews the Italian translation of a book by the Canadian Alissa York,’The Fourth Wife’, which is set in Utah in 1867 and tells the story of a Mormon massacre, while Lorella Reale looks at the lasting influence of Mary Shelley’s fantastic monster Frankenstein on generations of feminist fantasy and science fiction writers. Finally, closing the Primo Piano section, we have a review of Silvana Grasso’s short stories by Alessandra Reale, an autobiography of an Italian communist woman, Ines Arciuolo, reviewed by Sara Poletto, and many other suggestions for summer reading. The illustrations for the section are by Giusi Francesca Licari, an artist and sculptress who divides her time between Milan and Sciacca, Sicily.
L’incontro con Ada, l’autunno di cinque anni fa, durante il Master di Scrittura Creativa dell’Università di Siena.
RispondiEliminaLa giovane e avvenente donna coperta dal cappotto elegante, alti stivali neri, lunghi capelli rossi, trucco accurato mi incuriosiva, quasi incuteva soggezione il suo portamento regale, e la sua presenza di fuoco non faceva immaginare un’indole dolce, a tratti teneramente indifesa e spoglia di sé.
Impossibile da racchiudere in parole lei che di parole si ciba, generosa e altera, forte e fragile, eccessiva e semplice, fragorosa e dimessa. Libera e liberata, completamente buona, furiosa nel difendere il bello della scrittura e la bella scrittura.
Espressione vivente di come la scrittura, e forse innamorarsi di un’arte in genere, sia salvezza e dannazione in rincorsa continua. Di come la vita si dipani come un testo scritto, ogni attimo vissuto per raccontarlo.
Le volte che abbiamo cenato nelle taverne senesi mentre fuori dai vetri appannati si liberava il vento gelido di fine gennaio, mi riportano una persona completamente ammaliata dalla passione per lo scrivere, amore totale che l’ha sempre trascinata con forza irrefrenabile. In certe sere di primavera, dopo le ore trascorse a inventare, affinare, limare i nostri testi, ci piaceva riposare sulle panche di pietra nei cortili delle residenze universitarie mentre lei, regina del suo tempo e della sua storia, ci ammaliava raccontando il suo impegno folle per raggiungere Siena, la distanza annullata da notti di viaggi in pullman, lasciando, dolente, le molte donne della sua famiglia, combattendo furiosa contro un destino stretto che solo abbracciando la scrittura avrebbe potuto stravolgere.
Ringrazio di cuore l’opportunità del suo blog, una finestra per renderla visibile al mondo.
Tiziana – Roma
Tiziana.babusci@alice.it